Manuel amigo, aquí te envío mi poema reciclativo, no sé si reciclará o no, pero te lo mando igualmente.
Un abrazo.
Cuando las flores desprendan sus últimos aromas
en el vertedero de la memoria
Incendiados en soles muertos , como racimos de pasas,
Alumbrando flores que ya no sienten sus rayos protectores,
Los humanos, ¡ah! esos humanos, se parapetan como topos
Deslumbrados ante el fulgor de la hoguera.
Allí, al fondo, se estrella la luz hermosa,
fría,
contra una lata oxidada
que dejo de ser
donde se encuentran las últimas preguntas hechas
Las últimas respuestas descifradas.
Arde la noche del tiempo mientras las estrellas
Mutilan la negritud embalsamada del cielo
en tanto el último poeta roe su alma masticada
Y con la última saliva escupe el último verso.
Francisco Centeno.
Morir en un verso. No es mala cosa si tu ultimo aliento te resucita y le devuelve al mundo su ser. A la tercera lectura me gustò. Hay que leerlo y dejarlo volar imagen a imagen. Si me recicla Paco. Me hizo pensar lo que te escribo. El ultimo verso es misterio y para mi tras su tristeza, ¿Quien sabe?
ResponderEliminar